Мария Капшина, Морана, Spielbrecher (viata) wrote in izdato,
Мария Капшина, Морана, Spielbrecher
viata
izdato

публикация книги стихов

Добрый вечер, господа.

В последнее время задалась вопросом: а издаются ли сборники стихов современных авторов? Я имею в виду публикацию НЕ за счёт автора; не обязательно с большими гонорарами.

Если вы знаете об издательствах, которые этим занимаются, буду благодарна за информацию.

Если вы сами представляете одно из таких издательств, предлагаю вам готовый сборник. Под катом - несколько стихов из разных циклов.

ПОЗЁРСТВО
Для начала – допью горький чай цвета кофе
И отставлю пустую, ненужную кружку.
Кот на серой (когда-то ангоровой) кофте
Дёрнет ухом на ухо задевшую руку.

Сяду на пол, уютно укутаюсь пледом,
Задушевно повою на пыльную люстру,
Потянусь, постучусь головою к соседям –
Без надежды на то, что они меня впустят.

Настежь дёрну окно, зло и неосторожно
Рвя бумагу, которой заклеены щели.
Попинаю решётку. Эффектнее всё же,
Согласитесь, чем выйти в открытые двери.

Просочусь между прутьев. (Там втянем, тут сплющим…)
Пальцы ног поджимая на жести карниза,
Стану в позу «я лебедь поющий и мрущий».
И шагну. Полечу, как положено, книзу.

Я бы новые дали кому-то открыла!
Я б себе и прохожим встряхнула бы нервы,
Протаранив асфальт тяжело и бескрыло!
…Будь этаж хоть на сколько-то менее первым.

Обзову себя дурой двадцатый раз кряду
По пути на исходный диван. Колоритный
Байронический стон перешёл в клоунаду.
В чае – прежняя горечь. Мерещится, видно.
14.11.05

***
То ли я – не та, то ли мир – не тот,
То ли ветер-червь мое сердце жрет,
То ли ветер-змей заползает в дом,
Колдовским костром завиваясь в нем;

То ли пламя бьет по глазам пустым,
То ли ветер вьет по-над пеплом дым,
То ли пьяный дождь (или я – не та?..
Или мир – не тот?..) не дает мне спать!

То ли мир – не тот: порожденье лжи;
То ли я – не та: разучилась жить,
Разучилась выть, разучилась петь,
Доверять ветрам - и лететь, лететь!

Ночь кошачьим шагом приходит вновь,
Ветер-псих опять ухохочет в ночь…
Только сердце, нет, не сходи с ума!
Это просто ветер взметнул туман,

Это вовсе не приглашенье в путь!
Просто дым костра! Не вдыхай! Забудь!
Это дом! Твой дом! Это не тюрьма!
Не ломай решетку! Не сходи с ума!

…Отчего вновь кровь на моих зубах?
Отчего в глазах – мутно-желтый страх?
Отчего луна кривит наглый рот?
Может, я – не та? Может, мир – не тот?

Слово „путь" опять сердце в клочья рвет…
То ли я – не та… То ли мир – не тот…
июньское полнолуние, 2004

ЗА МИГ ДО
Сквозь сплетённые пальцы
я смотрю на паркет.
За окном плюс пятнадцать.
Луч течёт по руке,

каплет с локтя на доску,
на исчёрканный стол
и на чистый и плоский,
не оживший листок,

не заполненный вязью
не звучавших идей...
Чистой мартовской грязью
пахнет солнечный день,

тротуаром разбитым,
обещаньем цветов -
пусть пока не раскрытых...
Не исписан листок.

И сочится тягуче
солнца мёд золотой.
Ждёт руки моей ручка
рядом с белым листом.
13-14.03.05

***
Мне снятся дороги - отроги Кавказа,
приволжские степи и ветер шальной,
и моря дыханье, и речки рассказы,
и ноги босые по гальке речной.

Мне снятся дороги - машины, вокзалы
и рельсы, и крылья, и старый рюкзак...
Друзьям улыбнулась, "До встречи!" сказала -
и вновь отразится дорога в глазах.

Мне снятся дороги - когда я сплю дома
и город любимый притих за окном.
Но где-то в пути, в городке незнакомом,
в палатке и в поезде снится мне дом.
2.08.2004

***
«СССР» на спине, триколор на лбу.
Кепку из звёзд и полос нацепи поверх,
Плюнь сигарету в асфальт, начинай гульбу:
В этой стране разухарился новый век.

В этой стране не осталось ни правд, ни вер.
Бога взорвали ещё за сто лет до нас,
Мы же, всех красных вождей растеряв в траве,
Новым игрушкам назначили новый час.

Вспомните: ведь в свой черёд точно так же вы
Хаяли старый уклад и ломали строй.
Ваши открытья с полвека уже не новы!
«Дайте дорогу!» - гудит миллионный рой.

В сердце бардак, в голове – разбитной простор,
Плеер на поясе ритмом подгонит шаг…
Мы потрясём этот мир, пусть мы до сих пор
И не придумали, чем потрясём и как.
27.01.05

ВЫДУМАННОМУ ГОРОДУ
Мне приснился город на озерной глине:
крупный камень храмов и саман хибар;
в воздухе причалов - деготь, пот и тина,
и стрижи, и мокрый ветер по губам.

Мне приснился город - чуть моложе неба,
чуть надежней бури, чуть ручней змеи.
Наяву ни разу в городе я не был,
но последний дворик в нем зову моим.

Город сшил мостами острова и берег,
протянул причалы в вечер и в рассвет;
пепельная крепость, и тумана перья
с черепицы - к рвущей тротуар траве.

Я губами трогал выщербины в стенах
и пугал прохожих, став на край моста,
чтобы четче видеть, как каналов вены
заполняет полночь - будто кровь, густа.

Город был - отравой. Ветер драл мне глотку,
псом трущобным, молча бья из-за угла.
Я врастал в брусчатку. Я слабел и глохнул
в перекрестье улиц и оконных глаз,

я кричал и плакал, и смеялся дико,
умоляя город отпустить меня,
а когда совсем осатанел от крика -
то проснулся. В небе тлели зерна дня.

Я лежал и думал. Я ли видел город
в нереально ярком предрассветном сне,
или это сам он, щурясь в утро гордо,
сквозь речной туман сновидит обо мне?
конец июня, Кун Рэпидз - 10 сентября, Биг Лэйк

***
Ты сбиваешь до крови горячее сердце
об насмешливый лёд моих глаз.
Может, это неплохо: немного согреться.
Я пыталась, да вот не смогла.

Может быть, я любила - сто жизней тому как...
или выучусь - вечность спустя.
Под искрящимся смехом - холодная скука,
и глаза не смеются, шутя.

Три окна - и ни стёкол, ни крыши, ни стульев,
только пепел да запах чернил.
То ли я подожгла, то ль само полыхнуло,
но и пепел давно уж остыл.

Погляди: и вот в это ты вздумал влюбляться,
в стылый пепел да брошенный дом?
Я умею всего только по миру шляться
да смеяться холодным огнём.

Если можешь, прости; ненавидь, если хочешь, -
как тебе будет легче прожить.
Не хочу я, чтоб кто-нибудь мучился очень,
пусть я и не умею любить.
22.02.05
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

  • 28 comments